Treinta y ocho veces me lo pregunte
de maneras distintas
y veinticiete veces me lo respondí
así:

(casi)

al ver

conversar.

Los chicos y chicas sugestionaron al pobre
de maneras distintas
treinta y ocho veces
casi:

(y así)

al conversar

ver
ES MI PRIMER LIBRO, EL DEBUT, SE IMAGINARAN MIEDOS Y ANSIEDADES. SI VIENEN ME ALEGRARAN MUCHO!
Y si el poder superior es un "ella"?
Y si es una pandilla de ellos y ellas?
Y si somos todos y cada uno?
Estaba bueno cuando los humanos teniamos un Olimpo completito y bardero, otra que botineras o malparida!!!
No estoy seguro si me gusta la idea de un solo poder superior.
El conventillo en el que vivian Zeus y sus drugos era brillante!!!
Cada mañana es tragar saliva y la garganta raspando, apretar los labios y ensanchar las fosas nasales, es sentir que los parpados duelen (si eso puede ser así ¿o son los ojos?), es dolor en la espalda, en la cabeza y en el vientre.

Cada mañana es evitar que el llanto brote y desborde.

Qué sonido se nos perdió a mí y a mis ganas, a mí y a mi cuerpo qué ganas se nos perdieron. No da arrancar por el final. Hay que empezar sí o sí por el principio, quiero hacerlo, elijo alguna oración al azar y permito que el agua casi se hierva en la cocina, voy a prepararme un te, voy a sentir, otra vez, como, aporrear el teclado, me organiza, sonidos finalmente hay; el vapor de la pava, mis dedos en el teclado y las voces de media-radio inventada por nosotros que ahora dice “mucha gente piensa que el blues es el sonido del dolor, pero eso no es así, el blues es el sonido de la alegría a pesar del dolor”. Ya, ahora comienza a amanecer, otoño, 7 AM, Buenos Aires, y me parece que tengo hambre.

Te miraba de afuera… como esas cosas que nunca se alcanzan…

Es-(cribis) tan claro ¡claro! Sos, Clara al escribir, muy Klara.

Me encanta, no puedo evitar leerte (ni quiero) nadie es dueño de las letras que suelta por ahí… ¿verdad? Aunque algunas tienen el nombre, la sangre, el olor a ciertas personas… o partes, pedazos, de personas.

Escribiste diste, develas, desvelada, te das, diste

“Y en realidad, la iniciación es en sí misma esto, porque antes de habernos iniciado estábamos afuera mirando sin entender hacia ese lugar. (…) Es aire fresco, es vacío, es aliento para seguir. Porque cada vez que empezamos a leer, iniciamos un viaje y nos aventuramos a un mundo nuevo, (…) Sin embargo, en ese mundo, como dice Proust, estamos solos y ahora todo depende de nosotros. Éste es el viaje del lector, la travesía del iniciado.”

Brillante!

“Entonces ¿por qué no probar? ¿Por qué no elegir un libro distinto, inesperado, nuevo? Doblar la apuesta con cada lectura, andar un poco a tientas, con los sentidos a flor de piel (un recién llegado, un extranjero, un bebé). Correr el riesgo de adentrarnos y perdernos, porque en ese punto quizás podamos descubrir algo, podamos sentir y pensar diferente, podamos, al fin, sorprendernos a nosotros mismos.”

(¿éste comentario estará condenado a no ser leído a pesar de ser escrito?, ¿quizás borrado?... no importa! Siempre sabré que lo escribí!)
DESCARTES
Soy el único hombre en la tierra y acaso no haya tierra ni hombre.
Acaso un dios me engaña.
Acaso un dios me ha condenado al tiempo, esa larga ilusión.
Sueño la luna y sueño mis ojos que perciben la luna.
He soñado la tarde y la mañana del primer día.
He soñado a Cartago y a las legiones que desolaron a Cartago.
He soñado a Virgilio.
He soñado la colina del Gólgota y las cruces de Roma.
He soñado la geometría.
He soñado el punto, la línea, el plano y el volumen.
He soñado el amarillo, el azul y el rojo.
He soñado mi enfermiza niñez.
He soñado los mapas y los reinos y aquel duelo en el alba.
He soñado el inconcebible dolor.
He soñado mi espada.
He soñado a Elisabeth de Bohemia.
He soñado la duda y la certidumbre.
He soñado el día de ayer.
Quizá no tuve ayer, quizá no he nacido.
Acaso sueño haber soñado.

Poema de Jose Luis Borges
internet es una tristeza infinita... nadie está de vedad acá... es como si todo el tiempo uno se hablara con fantasmas...
sin ver somos igual, converso, les digo y desdigo que sin verso no somos igual, es, con verso les di algo y les dije que converso, que no somos distinto, ver que somos distintos, parecidos. Me convierto y me riego por toda la letra, me divierto, dando, viendo y despierto, te y me y nos, despierto.

Me
Leiste
y me
leiste de nuevo

Y te dí algo. Para leer. En tu silencio barullero.
Nunca sabremos cuánto
nunca sabremos cómo


¿nunca nos animaremos a preguntarlo?

Siempre pensaremos sólo parte
y siempre se nos escapara otra parte

¿Siempre será así?

Aveces me doy por vencido
Justo antes de empezar de nuevo
y entonces compruebo que me desdigo
que intento dibujar, que creo y re-creo

pero aveces
me da
por
callar

y verte dormir
había una vez...

¡un circo que alegraba siempre el corazóooon!

lleno de ilusióooon

dejando a la utopía no ser

La s e n s a c i ó n, no sé si puede ser, no debería, digo, no debería ser, lo que escribe, no se escribe, no sé, si se escribe, si sé, que escribe, la s e n s a c i ó n, pero no sé, qué escribe, puede ser, si escribe, que al escribir, siempre se describe, siempre, se describa, si des-cribo-no-escribo, entonces, en cada momento, que escribo, si escribo, no escribo, describo, y si describo, tal vez, d e s e s c r i b o, entonces, es imposible

e s c r i b i r